一些有关死亡的事
幸福地再中一刀QwQ
死亡应该是灰色的，萨列里一直这么认为。
没有黑色那么浓郁凌厉，灰色是雨天的维也纳，雾霭沉沉天幕下滴滴答答的雨声和马车碾过石路的轻响，不太引人注目，也不是那么容易被忽视。它只是盖在生人面上的一层薄纱，让之看起来和平时别无二致，又确实已经不同。灰用这暧昧的颜色处理着死亡这件事，使之看起来柔和且朦胧，令人一时也可接受，就像它从未发生过。
他从未将这样的颜色和莫扎特联系起来，直言来讲，谁会这么干呢？
那太阳一般的人，被上帝亲吻过发顶，抬头仰望也未必能得到他些许光辉。跳脱如夜空中斑斓的星光，跃动着，满载活力。
没有人能想到他会冰冷灰败，被脏兮兮的布袋包着，从棺材里落下，落到冰冷潮湿的泥土里，那些可能上一秒还爬过蛆虫的墓地里的泥土。看不见他金色的卷发和笑时眯起来的双眼，但那人形又确乎是他，那钝响也确乎是躯体落地的声响。
对，布袋也是灰色的。
这不合理，萨列里无法解释这些画面是怎么来到他脑子里的，他从未亲眼见过具尚且年轻但已经破败躯体落入墓穴，但那一幕幕又确实像他亲眼所见。
他没有去参加莫扎特的葬礼。
久病之人的离去常常被视作是一种解脱，那是一种早已被人料到的离开，所有之前无言的沉默和难捱的欢笑都是在为那一刻做准备。它们往往没有事故带来的撕心裂肺的痛觉。但这一早被预料到的结果被安在莫扎特身上时，萨列里竟近乎执拗地不肯相信。
他不是拒绝相信那个躯体的死亡，他明白那确实是死的，埋在郊外阴冷潮湿的数寸泥土之下。他只是从一些非理智所能掌控的部分拒绝相信这件事，就像他在早晨醒来时看见阳光从窗帘的缝隙洒下来，就下意识的认为应该有一双藏着星光的眸子与之相配，就像他再走进剧院，还是会在视野里寻找一抹亮色，就像他在夜晚惊醒，床边银亮的匕首缺少了与之相配的玫瑰。
他会想起当年莫扎特发现自己袖口下掩藏着的疤痕时惊诧的目光，记得自己别过头去拒绝解释时心脏跳动的力度，记得他亲吻那道疤痕时唇角掠过指尖的触感，还有对方再抬头时炽热的眼神。
他开口说，萨列里大师，我爱您。
他在萨列里家过夜的第一晚发现了那把还没来得及被收起来的匕首，于是想方设法把它带离了萨列里家。再在每天的清晨带来一束红色的玫瑰顶。
既然您已经拥有我，它就我没收啦，萨列里大师。
那是第二天的清晨，金发的年轻音乐家笑着蹭蹭萨列里的下巴，收走匕首的手不带停顿。晨光洒在他赤裸的上身，美得让萨列里觉得自己找到了缪斯。于是他凑过去，给了年轻的音乐家一个吻，再没在意过那把匕首。
爱着神明的每一刻萨列里都在死亡的边缘，他已经不需要匕首了。
这没什么大不了的，每个艺术家都该有自己的缪斯。那些不竭的灵感与堵在胸腔中的热情总该有处安放，您不能指望一个不会爱的人创作出史诗。
莫扎特去世后，人们在整理他的乐谱时发现了一把刻着安东尼奥萨列里字样的匕首，那么突兀又锋利地，格格不入地躺在那儿。没有人去提出疑问，他们只是把这把匕首物归原主。
所以现在，萨列里的匕首被重新摆上了床头，它沉默地反射着月光星光，代表着嫉妒之外的另一种死亡。
刚刚下过雪，积雪映衬下窗外的天比平时还要亮，是不带温度的，惨白的光。
玫瑰已经枯萎了，萨列里告诉自己。
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